Plume de platine   Inscrit le: 12/9/2007 De: la porte 33 de l'A87 Envois: 2677 |
Un gars sain affaibli (sans E) Tout au coin d’un bistrot où il fait froid,
Un gars dort dans un carton, sans paroi.
Au grand jour, il part dormir sur un banc.
Pour avoir chaud, il boit du bon vin blanc.
Il apparaît saoul, du matin au soir,
Mais avant, alors qu’il broyait du noir,
Il avait, dans sa maison, trois bambins,
A qui il donnait, sans calcul, son pain.
Tour Ă tour, il a vu partir son clan,
Puis son travail, s’avouant fichu, sans plan.
Abattu, sans son boulot, sans un sou,
Son combat a fini par choir au bout.
D’un garçon charmant, d’un papa aimant,
Il s’inscrit au plus angoissant roman.
Las du mauvais sort, d’un futur fatal,
Son moral va au plus bas, lui fait mal.
Il survit aujourd’hui, tant sans rancart,
Qu’au fond d’un long couloir gratuit, hagard.
Son inaction, son corps suit mal, aigri.
Sa raison manquant, voilà qu’il maigrit.
Donc, par un froid matin, sur un trottoir,
L’individu fort, mort dans son dortoir,
Disparait pour toujours d’un coin sans toit,
D’où aucun humain n’a compris la loi.
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