La page blanche



La page blanche se nargue de mes pensées

Rit aux éclats avec fracas, collée à la table

Par mes mains en sueurs sous la chaleur d’un été,

Et je regarde sur le sol, l’agonie d’un vieux cartable.



Je pense à tous ces moments agréables

Quand nous étions assis à toutes ces tables,

Les sentiments de nos enfances aux bancs

De bois des écoles de nos meilleurs moments.



La page blanche se nargue de me voir pleurer

De ne pas trouver le moindre volubile verset,

Et ma main droite tremble de rage, un dernier

Semblant de sursaut pour finir par tomber.



Je pense parfois que nous sommes si esseulés

Dans ces instants tragiques de ne pas pouvoir

Ecrire un écheveau de quatrain, et être effrayé

D’un rien sidéral qui nous envahit chaque soir.



La page blanche se nargue de mes invisibles versets

Comme si la vie n’était pas déjà un si lourd fardeau.

La page blanche se moque de tout ça, elle existait

Déjà bien avant nous et vivra par l’encre de nos peaux.



Maintenant, je relis ce que j’ai écrit sans trop réfléchir,

Griffonné ces quelques lignes et d’un naissant sourire,

Je ridiculise à présent la page blanche qui s’efface

Tout en sirotant une menthe à l’eau dans mon palace.