Ce blanc, symbole de pureté
Et emblème de la connaissance
Ce blanc, synonyme de paix
Représente-t-il l'innocence

Mais au-delà.

Je lis dans une page blanche
La morose d'une plume anéantie
Tel le bleu d'un ciel étanche
Avare de la moindre pluie

Observez-la

C'est une page paressant neuve
Un gîte d'inspiration pure
Seulement, ce n'est qu'une veuve
Désertée de toute écriture

Je n'en veux pas

D'un tel mutisme blanc comme neige
D'un si fade et large océan
Sans profondeur ni âme qui y siège
D'un cahier hanté par le néant

Ce peintre la

Pinceau à la main, sans réfléchir
Aborde sa toile avec passion et audace
N'espère qu'une chose : la remplir
L'entame par un trait qui devient un palace

Et ce poète la

Grâce à un titre suspendu
Bien souvent mis en attente
L'âme poétique est réapparue
Elle respire, elle rature, elle invente

Ne meurs pas

Viens peindre ce blanc avide
Fais gicler l'encre sans modération
Abreuve par tes mots cette page aride
Atténues l'impertinence de ce blanc

Ha ! J'aime mieux ça.