Les pailles du pinceau du peintre,
Sur la toile revêche grince.
En lui une complainte intérieure
Veut le convaincre dans l’heure.

Choisir une idée et la garder.
Rester sourd aux voies inappropriées.
Tel est le leitmotiv essentiel
Pour éviter la dispersion démentielle.

Comme les troubadours de l’audace,
Foncer tête baissée sur le blanc espace,
Laisser la main tracer le chemin,
Tel est le secret des anciens.

La raison doit s’effacer.
Le cœur doit s’exécuter.
La création est un mystère
Aux ramures qui massèrent.

De la symphonie des couleurs
Naît des formes et des rondeurs
Qui demandent à naître
De la main du maître.