Rien qu’une tache,
Quoi de plus banal qu’une tache,
Produit par un liquide
Qui se vide par mégarde.
C'est là, que notre imagination
Passe à l’action.
Ce que le hasard crée,
Par un jeu discret
Prend forme
Et devient conforme,
Voilà un paysage,
Le profil d’un visage,
Un papillon aux ailes ouvertes
Ou une étrange bête.
Quand l’esprit vagabonde,
On découvre dans une tache tout un monde.