C'est la mélancolie et le temps est fermé
Aucun échappatoire à ce qui se désiste
Telle est la déduction à ce qui nous résiste
Pour se finaliser sans jamais s'exercer.

C'est l'imagination et le temps nous envoûte
Pour se réincarner en feinte de l'esprit
Et solliciter l'art qu'il y a d'être écrit
Là où la mémoire est l'instant qui nous en coûte.

Il n'y a rien de plus funeste que le deuil
Comme un stigmate ne signe que d'un écueil
Et ne s'ébruite que d'un clairon dans sa salve.

Mais il y a le jour à présent le cueillir
Comme pris d'un spectacle élevé en sa valve
Tout en se surprenant de la pièce à finir.

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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)