S’échappant d’un garage une audible clameur
Semble bien provenir de jeunes vendangeuses.
Celles-ci sans pressoir, dans des joies tapageuses,
Ecrasent le raisin qui se fait embaumeur.

Les jupes aux genoux pour avoir l’air charmeur
Elles foulent ensemble et chantent louangeuses
Le bouquet de ce jus qui les laisse songeuses
Quand, tout dégoulinant, il dope leur humeur.

Les hommes, sans arrêt, font tomber de leur hotte
Les grappes de raisin, d’un entrain qui les botte,
Sans toucher au cuveau qui loge les tendrons.

Et le Maître de chais qui serre sa coupelle
S’approche du baquet où les grains lui rendront
Ce liquide chéri dont il a la tutelle.