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L'Ă©criture automatique.
Parfois l’écrit devient délire
Le mot sonne comme le glas,
Nul n’est besoin de le relire,
Il a glissé sur le verglas.
L’esprit devient la mitrailleuse,
Assaisonnant notre lecteur
D’une pensée bien pollueuse
Qui n’a ni roue et ni moteur.
Le mot vous vient, il se hasarde
Dans votre tête fatiguée,
Vous l’inscrivez à la hussarde
Comme un saut au dessus du gué.
Vous voilà un surréaliste
Qui Ă©crit de vilains machins
Sans aucun sens sans une piste,
Aveuglé par votre crachin.
Et puis vous restez incapables
De trouver le signifiant
De vos Ă©crits, las impalpables,
Vous ĂŞtes un pauvre ruffian.
HĂ©las vous ne trompez personne,
La poésie est un chemin
Et non une cloche qui sonne
Lorsqu’on la toque de la main.
Même lorsque l’esprit divague,
Restez pour nous compréhensifs,
Laissez la mer faire la vague,
Evitez d’être trop nocifs.
Il faut un mot pour chaque chose,
Inutile d’en inventer,
Dans mon esprit la porte est close,
Veuillez donc un peu cogiter.
Notre belle langue française
MĂ©rite notre attention,
Car Ă©crire en sucrant les fraises
N’est pas la bonne attraction.
Hé oui, le vrai surréalisme
Ce n’est pas une addition,
Bien qu’il soit automatisme
Il ne doit ĂŞtre addiction.
Quand on Ă©crit pour ne rien dire,
Dites le nous bien franchement,
Nous Ă©vitant de vous maudire
En perdant ainsi notre temps.
En clair ce que je veux vous dire
C’est que je voudrais être sûr
Que votre écrit n’est pas médire
MĂŞme sans la couleur azur.
Car écrire un petit poème,
Clair, joli et bien attrayant
Restera une œuvre qu’on aime
Et non un Ă©crit faux-fuyant.
Un récit qui dit quelque chose
Sans chercher sur le grand dico
La vraie couleur de votre prose
Afin d’en bien saisir l’écho.
Ne vous prenez point pour auteur
Si votre écrit confusément
Est suite de mots sans hauteur,
C’est votre plume qui vous ment.
Capricorne, le 30/04/2019
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