Il n’y pas d’amour heureux, écrit Aragon,
Il finit toujours dans cette tragédie,
Et pourtant il fut celui de l’impossible,
Quand il l’eût vu, lui qui ne s’approche jamais,
Fut pris d’amour pour cette Belle Gaia.
C’était la nuit, et en cet espace, cette seconde,
Est arrivé le jour, en ce lever du soleil,
Et se sont accouplés, ce fut le chaos,
Ils avaient bravé l’interdit, n’aurait jamais
Du se rencontrer, si on voit plus loin,
Ils nous montrent leurs amours
En cet horizon, leurs liens, cette ligne,
Avant de partir en son univers,
Il lui donna des semences, et
Puisqu’ils ne vivront jamais tous les deux,
La normalité parle pour eux, elle n’aura
Qu’à lever les yeux et voir ce bleu en ces cieux.
La couleur de leurs amours, ce ciel rouge et noir
Qui flamboie pour écrire leurs raisons.
Ils se sont aimés, Nous, engendrer par leurs douleurs,
Le fruit de leurs passions, cette belle moisson.
Leur plus belle histoire d’Amour, c’est Nous.

Un tout petit clin d'oeil à la Theogonie D'Hesiode

----------------