Pourquoi diable mes vers chantent-ils tous en vers,
Pourquoi diable la prose ne s’invite-t-elle pas ?
N’ose-t-elle pas bâtir des lignes où tous les maux,
Vagabondent ça et là sans s’interdire le vice.

Mes pensées qui travaillent sur des rimes enjouées,
Devraient céder un jour, une bataille au frivole.
Assembler quelques vers peut s’avérer facile,
Mais la prose n’est rien qu’une rime qui dort.

Lorsque je m’attarde sous des vers hasardeux,
Tous à l’unissons me disent qu’ils veulent vivre chaque jour.
Qu’importe pour eux leur lendemain ou leur dessein,
Ma force est de savoir qu’avec eux je ne fais qu’un.

Quelque fois biens cachés ils s’éloignent de moi,
Me laissant d’eux languir et sans satisfaction.
Mon émotion est vive quand ils frappent à la porte,
Ils ont une place chez moi, tout près de mon vieux saule.

Stéphane CHENEVAS-PAULE
12 avril 2017