Il faut une valeur à notre liberté
Quand elle ne saurait qu'en déprécier l'effet...
Et dès l'enfance on nous impose une culture
Qu'aucune tolérance octroie à la nature...
Comment décider de ce qui mène à l'orgueil
Alors que l'amour en est son dernier écueil
Et que la vie est une en passion inutile
Ne regorgeant en nerf que d'un geste immobile?
L'inertie, ce courant qui va en mutation
De la fêlure en vue de sa fermentation
N'a qu'un mot pour médire un repos émérite
Celui qui glisse enfin sur sa lèvre interdite.
Et ce mot n'a rien du mystère de l'espoir
Sans boite de Pandore à qui sait recevoir
En sa curiosité le désir d'une femme
Sans que le plaisir en son sillon ne se pâme...
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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer
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