Elle tourne élégamment
Sur son point d'origine;
Elle refuse du sang
Qu'il lui soit androgyne,
C'est la vie qui va au vent.

Elle se heurte à l'estime
Pas assez libérale au fond
Mais ce n'est pas un crime,
Juste un heure qu'on confond,
C'est la vie qui va aux cimes.

Elle réfléchie froidement
Son âme contre la vitre
Où l'amertume fait écran
Et lui enlève tout titre
C'est la vie qui va au vent.

Elle fait de la comédie
Un théâtre en faux-semblants
Qui nourrit la facétie
Pour ameuter les gens,
Mais où va donc la vie?

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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer

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