L'amour vrai des poètes
Vient du coeur, de l'âme, du souvenir, du présent.
On ne badine pas avec la plume,
Les encriers, puisqu’on est passionné.....
Si j'écris, arlequin
Du vers, sans rimes, sans ponctuation,
Si le sonnet altier atteint
Mon péremptoire écrit.....
Les mots sur le parchemin
d’un coup ont disparu......
Dans les oublis et la fatigue aux lents stratagèmes
Jusqu’à ma main et par mes yeux découragés
Percevoir, effleurer des commentaires choyeux comme des friandises....
Mais le poète dont l'encre coule à l'unisson
Adorant toujours les sonnets passion de songe
S'isole, la plume généreuse et rêve encore.....
Provencao