C’est l’heure où le soleil sous l’orbe à l’horizon,
- Le soir a déposé son long manteau de brume -
Å’uf, plonge au nid, profond, reprend sa couvaison,
Dans un dernier éclat ; s’enfonce, se consume.

Ils s’éveillent, leurs yeux... - de plumes, leur toison -
Scintillent du métal que leur prunelle ; allume,
De dentelles d’argent, les bronzes à foison,
Jette leur cuivre et l’or sur des vagues d’écume.

Automne sous les roux, été, hiver, printemps,
Nous sommes les veilleurs, gardant, phares immenses,
La nuit qui lentement sous nos ailes, s’étend,

Le souffle et le fracas qu’accouchent les silences,
Sur les branches, bercés, gris spectres élégants.
Les chouettes et hiboux ; fantômes intrigants.


Texte protégé - 23 avril 2013

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"La poésie est la langue complète, la langue par excellence, qui saisit l'homme par son humanité tout entière, idée pour l'esprit, sentiment pour l'âme, image pour l'imagination, et musique pour l'oreille". - Alphonse De Lamartine