VOIS

« Le poème n’est point fait de ces lettres que je plante comme des clous,
mais du blanc qui reste sur le papier. »

P. Claudel, « Les Muses », in Cinq Grandes Odes.



Vois, O homme
Ce que tu as fait de nous
Nous versons dans la tourmente
La détresse est devenue notre seul espoir
Nous n’avons pour vivre que notre mourir
Mais tu connais notre grandeur
Celle de la chaleur
Cessons donc nos pleurs
Pour des jours meilleurs.