Sacrophaga Carnaria (les mouches)
Noires comme le vide et légères comme le temps
Battant de leurs ailes les secondes qui passent
Je les scrute en silence dans l’infâme angoisse,
Que leurs doigts ne s’égarent sur mon visage blanc.
Elles m’enterrent dans le froid de mes quatre murs,
Où je ne pourrais jamais me sentir chez moi,
Elles attendent que la faucheuse murmure
L’heure de la récolte, le début de mon effroi.
En ces instants je ne trouve pas même le repos
Dans le rêve, et le coran si l’on en croit les mots
Ne nie point que le sommeil prépare l’extrême-onction.
Alors elles me momifient de leur salive, me sacrent pharaon,
Puis volent dans ma chambre; couleur du soir,
Et mon caveau glacial, et la Mort deviennent mon manoir!
M.D.
----------------
Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.
Elupia Byhr
