Souvent le vent, qui l'apporte est froid

Que cette fleur, aussi belle, privée de joie

Que mes larmes et mes sourires en désarroi

Que mon cœur lance des galopes à haut voix

Que je n'ai pas pu encore avoir mes droits

Que je fais souvent comme ce que je dois!

Que j'oublie toujours mes rares souvenirs d'autrefois

Que je vois mon moi entre leurs repoussants doigts

Las! Je fais toujours semblant que je suis moi!

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Loin, c'est l'horizon noir qui accapare la lumière

Sous un arbre stérile, le diable fait ses prières

Des crédules créatures, inertes, derrière les pierres;

contemplent ses manies et son reflet de sorcière

Des papillons en deuil chantent à sa manière

Des anges terrestres gardent en vain les vides rivières

Des satins célestes portent en main les vertus saisonnières

Des étoiles funèbres font des signes lugubres derrière;

Là, où, la foule folle de désirs trace les misères

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Je sais que mes lignes sont surement ésotériques

Tu vois que les signes sont rudement utopiques

Je fais que mes souhaits sont purement génériques

Tu crois que les chances sont salement magiques

Je sens que les calvaires sont joliment lyriques

Tu rêves que les crédos sont banalement diaboliques

Je pense que mes "je" sont finalement gnomiques

Tu devines que tes "tu" sont stupidement magnifiques

Voilà, qu'un propre-à-rien est proprement prosaïque

Et que la foule des mots est en perpétuelle folle logique