Sur la toile de lin
Seul un pinceau glissait ...
Quelques traits de couleurs
Venaient s'y incruster...
Le couteau les plissait,
Harmonie et douceur
Qu'il fallait déguster.
Tout cela était peint.
Sur la toile de lin
Des oiseaux musiciens
Chantaient leur mélodie
Que le peintre approuvait
Du bout de son pinceau.
La douce ritournelle
Le charmait à coup sûr
Et sur son beau tableau
Les notes virevoltaient.
La romance d'amour
S'élevait vers le ciel
Dont le bleu se mariait
A l’imagination de l’artiste
Aux teintes subtiles de l’arc-en-ciel
Le pinceau alangui
A la fin de la journée
Se posait sur la table
Et le peintre admirait son Å“uvre
Née dans l’atelier
Qui rencontrera plus tard
Un public conquis
Dans des expositions
Et de célèbres galeries…
L’auteur peut alors se reposer
Ses nuits peuplées de rêves
Le confrontent au monde réel
Le lendemain sur la toile
Il laissera couler, se mélanger les couleurs
Qui se livreront une lutte sans merci
Couleurs pastel, aquarelles
Teintes douces agréables
Affronteront les coloris
Plus épais plus durs:
Nuits sombres
Grands traits noirs ou rouges
De rage ou de colère
Exprimeront la vérité
D’une vie toute entière
Consacrée à l’art !
Fiction ou réalité?
La vie du peintre ....!
Tout un poème...

----------------
je réalise des exposés sur auteurs contemporains,et célèbres