Le ciel déborde sur le paysage trop nu
nuage après nuage
il mange l'espace qui a trop bu
Ô plat pays où les deux immensités
se frôlent pour s'épouser
dans un gris opaque
qui meurt de ne pouvoir s'envoler

Le ciel transpire de ses milliards de gouttelettes
pluie sur pluie
il forme cloaques qui claquent des flaques amères
Ô plat pays où seuls les moulins
aiment la solitude de jours presque défunts
dans un gris ferraille
qui crève comme une canaille

Le ciel tangue ses orages de colère
éclair après tonnerre
il éclaire une terre d'apocalypse et d'enfer
Ô plat pays où la mélancolie
se dresse parfois comme une cathédrale de pluie
dans un gris violet
qui hurle ses pans déchirés


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