DANS LE CERCLE


La lampe est allumée... Elle éclaire doucement le cercle et lui donne une couleur intimiste dans le soir. C'est elle que je découvre en premier. C'est elle qui attire, feutrée, timide, silencieuse, essentielle. Non loin d'elle, un âtre aux flammes rougeoyantes, chaudes et bruissantes... La lumière tendre se faufile en ondes vaporeuses, en volutes ombrées.

Mes yeux se dessillent et j'entrevois les liens entre les objets retenus dans la magie du moment... La lampe colore le livre en attente, le livre où la Parole se livre  ! A qui veut. Sans contrainte. Librement. Il est là. Dans sa Sagesse... en repos... Il suffit que je m'asseye sur la chaise, que je m'y pose auprès du feu et que je prenne cet ouvrage dans mes mains, que je laisse mon regard s'y attarder, le parcourir, le laisser m'imprégner...

... Je le lirais, un moment, puis je lèverais les yeux pour apercevoir le piano en attente de doigts... De doigts virevoltant Brahms ou Chopin, à moins que dans la nuit qui vient, une berceuse me parvienne...

Peut-être aussi qu'un désir me viendrait de prendre la plume d'oie qui attend, elle aussi, auprès d'une feuille déjà lignée, couchée dans un vieux plat...

J'y écrirais... le Rien... le Plein... le Silence... l'Instant... la Présence...

J'y écrirais... une Âme...

La Vôtre, la Mienne  ? Nous sommes UN...


Anne DE MAY ( 10 mars 2015)

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La poésie c'est une lettre d'amour adressée au monde.
Charlie Chaplin