Rien ne va plus.


Le matin, son bain n’était pas salé. Sa vaisselle n’était pas lavée. Cela le grattait sous les aisselles.
Il ne pouvait pas jouer aux fléchettes, dans les toilettes.
Il ne pouvait pas lire son journal en cachette.

Il avait des boutons, des bubons, des dents gâtées.
Il ne mangeait que de la purée. Cela le grattait dans le palais. Il ne digérait pas la pilule. Il remâchait sa journée.

Il trouvait des poils à gratter dans le gâteau. Il ne s’était pas rasé. Il avait perdu son dentier. Il était tombé dans l’escalier. Il s’était cassé les dents. Il était allé au casino, à l’église, au confessionnal. Tout était fermé.

Un gendarme était caché derrière chaque pilier. Chacun tenait un bébé. Des mères les faisaient pleurer. Les pères étaient tous au café. Le cafetier chassait les mouches et ramassait la monnaie. Tous criaient : rien ne va plus !


Hervé GOSSE

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