Bien qu’allergique au noir il honnissât l’onyx
et fut un peu ballot, ce fier lampadophore,
tous les vendredis soir, se prenait pour Phénix
après avoir sifflé, cul sec, toute une amphore.

Sous l’effet d'un penser libidineux, son ptyx
s’ennoblissait soudain, rubicond et sonore
et l'homme allait plonger nuitamment dans le Styx.
(exploit dont aujourd'hui tout bon nageur s’honore)

Sept flambeaux l’attendaient sagement sur la rive. Or,
s'ils idéalisaient un chouïa le décor,
ils tapaient sur les nerfs d'une impossible nixe

qui, jalouse du lieu, vociférait « Encor !
Mais que fait la police ? ». Un sphinx au regard fixe
ajoutait : « Ils sont sept, ça fait un septuor ! »

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V'là aut' chose