Faîtes sonner le glas à mon horloge intime,
Une piqûre dans le bras n’est quand même pas un crime ;
Sans pleurs, pour mon soupir ultime vous serez là,
Et votre amour en prime - je ne demande que ça.

Au-delà des croyances, des trompeuses idées,
C’est à votre conscience ou à votre pitié,
Pour mourir, vous quitter, que je demande sentence ;
Dans mes viscères cernées trop de mal en béance.

Que suis-je devenu ? Dans mon immonde miroir
Un repoussant rebut, un spectre rédhibitoire.
Je vous dirai « Bonsoir » pour ma dernière errance
Fermerai le grimoire malgré vos réticences.

Voici ! Est venue l’heure pour mon corps irradié
De vouloir le linceul, et de me préparer
Pour l’insondable mystère. J’ignore vos suppliques
Touchantes et sincères car souffrir est inique.

Sans être blasphématoire quand le lit est souffrance
Et s’efface la mémoire, mourir est délivrance.
Faîtes sonner le glas à mon horloge intime
Une piqûre dans le bras n’est quand même pas un crime.