Plume d'argent Inscrit le: 12/4/2019 De: Envois: 493 |
La noce Cette noce est immonde, on n'y voit qu'étrangers, voisins, amis peut-être : je n'y suis invité ; alors que la mariée fut ma petite amie et que pour quelques écus elle s'est bien investie.
Jadis nous fûmes amants, c'était pourtant hier. Mais laissons là tomber, c'est une affaire de tiers. L'amour est une farce que j'ai trop apprécié. Le résultat est là  : je n'ai pas négocié.
Moi qui suis là dehors à regarder ces fous s'égosillant à mort en buvant tout leur soûl, dansant des banderilles sans voir un seul taureau, et demain rentreront bien sages en leur bureau.
On nous dit que l'amour est un art éphémère. Je n'y ai pas goûté, laissez-moi ce mystère. J'ai cru et profité et rêvé des aurores, mais mon esprit me dit qu'il faut y croire encore.
Chaque cri est un mot qu'il faut interpréter. Mon cœur n'a jamais su en cela décrypter ce que l'autre voulait et ce dont je rêvais . Le résultat est là  : il est pour moi mauvais.
Aurais-je d'autres croix à devoir supporter ? J'espère bien que non, je dois les éviter. Mais qui sait si demain, je ne referai plus cette erreur si grossière qui ce jour m'a déplu.
Oublions ces flonflons qui me font mal au cœur. Partons vers d'autres cieux et sans nulle rancœur. La vie est une toile que l'on peut peindre encore. Les couleurs sont les âmes du peintre qui s'ignore.
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