Il n'y a rien d'autre à endiguer du retour
Du bonheur en sa source où un chagrin s'exclame
A force d'explorer la tragédie du drame
Où l'épopée est morte après le premier jour
N'impliquant en rien le vieil amour qui blâme.

Il n'y a rien d'autre à convoiter du retour
Des marchands de l'oubli où la mémoire est flamme
A force d'occulter la comédie du drame
Où l'apogée est vive encore au dernier jour
N'arrosant en rien le feu qui fit la femme.

Il n'y a rien d'autre à posséder du retour
Du charme édulcoré qu'un faux-semblant acclame
A force de tromper la beauté en sa trame
Où l'aventure est belle et pèse un bref séjour
N'apportant en rien la pureté qu'on clame.

Il n'y a rien d'autre à dévoiler du retour
Des voyageurs du temps font des réseaux l'entame
Ce qu'on appelle amour et que la force acclame
Jusqu'à l'éternité proche d'un carrefour
N'avançant en rien l'esprit de la réclame.

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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer

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