Elle se lève le matin
Mais elle ne sait plus qui elle est vraiment.
Elle prend son café comme d’habitude
Sans vraiment défier le temps
Mais avec une grande lassitude.
Ce temps qui a passé sur sa vie
Sans jamais prendre pitié d’elle.
Elle se regarde dans la glace,
Elle ne sourit plus.
Elle observe ce visage
Qui n’est plus le sien vraiment.
Elle se souvient pourtant,
Lorsqu’elle était encore enfant
Et d’hier, plus rien.
Elle cherche ses parents, partis depuis longtemps.
Ça aussi, elle l’a désappris.
Une romance, une musique
Soudain, elle sourit.
D’un coup de baguette magique,
Elle revient dans nos minutes
Et puis se perd de nouveau.
Personne ne verra jamais
Cette larme au coin de son Å“il
Qui coule dans le lit de ses rides.
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«La poésie est cette musique que tout homme porte en soi.»
