Ma plume
Ma plume est là puis n’est plus là ,
Quand elle part je suis morose,
Car voyez-vous tous mes tracas,
Elle les met en vers ou prose.
Elle s’en va cueillir des mots,
Dans la campagne aux idées folles,
Qui voient venir ses gros sabots,
S’abreuver là de rimes drôles.
Mais bien souvent au vent léger,
S’envolant haut sur un nuage,
Elle découvre un bon sujet,
Qu’elle traduit dans son langage.
Ainsi s’écrit bien des émois,
Au temps mauvais d’un cœur en peine,
A trouver mots qui quelquefois,
S’enfuient là -bas à perdre haleine.
Dés son retour dans l’encrier,
Emplie d’amour pour les poèmes,
Ma plume écrit par amitié,
Des vers badins un peu bohèmes.
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