Dans les franges étranges des estrans ignorant nos vies en quarantaine
Dans les roches cyclopées où meurent les marées et nos peines en misaine
Le flot bleu de mes encres traçait ses premiers mots et ses rares clartés
Sur un cahier algué par des ressacs houlés et mes mots emportés.

J’ écrivais dans la fièvre des années découvrantes comme une eau en furie
La vie que je savais de ne l’ avoir vécue ni jamais entrevue
Et chaque mot écrit miroitait des envies qui finiront bévues
En gerbes déployées dans les ondes azurées de la marée qui fuit.

Quand l’ écoulée tarie des profuses idées enfin me rendait paix
Dans le roc caverneux au secret des marines je déposais mes lignes
Enfin vers l’ océan je tournais mes regards le supposant bien digne
De mes premiers écrits auréolés d’écume mais au sel imparfait.

Un jour sur mon cahier une remarque laissée par d’autres mains tracées
Dénonçait le plagiat qu’inconsciemment pourtant je faisais en ce temps
C ‘était le compliment d’ une écriture vive comme une âme poissonnée
Moi j’ avais l’âge alors des espérances fausses et des possibles usant.

Dans le vent redoublé par la marée montante et mes espoirs latents
Sous le souffle ondulé des vagues épuisées comme un cœur sans battant
Cet horizon tracé d’ un trait juste affiné par un Hodler mutin
Je me revois en lui cet enfant incertain qui sera écrivain !

C’ est ainsi que le temps
Qui toujours prend son temps
Un de ces jours sans fin
Mais comme décidant
Unilatéralement
Que je ne serai RIEN !

"Tu l'as écrit et bien maintenant te voilà écrivain avec ce teint qui te vas si bien."
lesphynx

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L'image intérieure des êtres est le reflet de leurs beautés



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tu n'es pas rien, la preuve c'est que ton poeme, je l'ai trouve superbement bien ecrit, j'ai meme eu une image dans ma tete de ton poeme, tellement il est bien decrit
bravo je suis epoustouflee
vahine

un rien... dont je me contenterai bien

Je suppose que c'est Victor Hugo qui t'a inspiré cette phrase.

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Un rythme, une marée qui monte et des vagues une à une.
Un temps, un contre-temps est ce bien là un signe d'infortune
et la cloche du bord, carillon de laiton, sonnant son dernier quart
déciderait-elle seule alors de ce qui est votre art ?

Sauf la dernière strophe, mais vous dire pourquoi ? '

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Cultivez votre amour de la nature, car c'est la seule façon de mieux comprendre l'art! (Vincent Van Gogh)

ton poème coupe le souffle, je préfère le RIEN il est bien décrit , dans une déraison profonde et lente, je te suivais sur l' adagio de ton âme en pensant à ces heures que j'ai dû passé durant mon enfance en suivant mes moutons dans la steppe et les ramenant d'endroit à l'autre c'était simplement calme et serein comme ton poème,, et je rêvais devenir un grand pâtre, .......


trés beau

le bédouin

Bonsoir, Claude

La question devient on écrivain ou est ce une maladie de la pensée et de la main qui libére
le cerveau ,en tous cas nous ne sommes jamais rien.
Le terme écrivain ,je le trouve austère et régis par des lois ,j'y préfère baladin, trouvère avec plus de sens de la liberté

Phildor

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De l'ombre à la lumière sur le chemin de la poésie

Est-ce les marées et l'océan qui t'ont donné l'envie d'écrire? En tout cas, bravo pour ce partage, Claude.. amtiés

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Je crois qu'il n'y ait eu guère d'auteurs qui aient été contents de leur siècle. Vauvenargues.

Lesphynx, merci pour ton Oracle énigmatique bien sûr.
Vahine, ravi de te croiser car je n'avais jamais vu une vahinepoustouflée.
Phil, à modeste,modeste et demi !
O'maley, je vais te murmurer que je ne connais pas cette
citation de Hugo à laquelle tu fais allusion.
Monesille, pour ce désir noir et vos mots en laiton.
Barremien, que tous tes moutons en soient remerciés et le
pâtre aussi.
Phildor, être RIEN n'est pas un statut , juste une sensation.
Jeanluc,en tout cas, ce sont des gentils commentaires comme
les tiens qui me donnent envie de continuer.
Et je Te remercie aussi.

Il est des riens qui signifient tout et tu nous en apporte le meilleur exemple.
HONORE

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Calou