Des touches pleines de mousse
Où poussent de fines herbes,
Elle gerbe cette machine conne.
Sa langue de papier,
Bientôt tatouée,
Ne sait pas cracher,
Mais rien de grave,
La machine se gave de langue papier,
Avec ou sans langue,
Elle reste une machine conne.
La machine sans maître
Et aux touches sans lettres
Fait naître des sons de frappe,
La machine attrape le silence et le ronge,
C'est une machine conne.
Machine produit chant lyrique,
Elle pique ma sensibilité,
Ô céleste machine conne.
Tout comme l'eau ramollie la terre,
Elle rouille et ramolli la machine,
Ô lenteur,
Lenteur qui raffine cette machine conne.
Plus d'encre,
Et les feuilles restent blanches,
C'est vraiment pas de chance,
Moi de l'encre j'en ai,
J'en lance assez souvent.
Machine productrice de morve,
Salope contagieuse,
Vipère suceuse,
Maudite sois-tu,
Ignominieuse machine conne.
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Les poémes à l'eau rouge écarlate.
