Je clamais, lors, pour peu d’argent
Des vers mi sots dits sans talent.
Les gens inquiets, rangés en ronde
Disaient hargneux de voix qui gronde :
« Il est hardi ce vieux nabot
Qui va sans bruit de son pied bot.
On me disait bien piètre Aède
Prônant l’Amour pour seul remède.
Car on avait pour religion
Qu’il faut toujours dans sa région
Chanter les vers qui font merveille
Plus au jour d’hui qu’à l’avant-veille.
Quand, sans la corde, on se repent
Le Monde y voit le dit serpent
Qui fit d’Adam ce fort triste homme
Ayant croqué la verte pomme
Encouragé par sa moitié
Qui le poussa, las, sans pitié.
Chantons en chœur la demoiselle
Qui de bon cœur montre son zèle
A donner l’heur à son amant
Sans show-transport dit infamant
Qui de nos jours mène au supplice
Pour s’être cru patent complice.
