Le parler de l'amour
Quand apprendrai-je enfin, en mots dits poétiques,
Le parler de l'amour, démon de mes ardeurs ?
La force, la fierté et l'audace du cœur
Vont m'aider, j'en suis sûr ; les ans, leur fais la nique.
Oser 'je t'aime' en vrai, serait-ce un art magique ?
Un don du Ciel d'où vient tant de fièvre et chaleur ?
Né mec j'eus si souvent, hélas, pour son malheur,
Ouï, en vers, mon papa laisser maman bernique.
Ô Muses de mes nuits, Ô Vieillesse tragique,
Voyez, suis l'homme assis sous le noyer, pleureur ;
Il n'a pas encore eu ni la chance ni l'heur
De produire un poème aux verbes pathétiques.
Un poème flagrant d'un délit de mystique
Où l'amoureux, suspect, cherche, cambrioleur,
D'un tour de villanelle, Ã forcer la douceur
De la couche discrète où la belle s'abdique.
Fi de la rose rouge offerte de mimique
De l'estampe chinoise où l'amant, guerrier, meurt
Volerai la chanson d'éternelle saveur,
Les blés d'or, et le vent nous fera la musique
Keraban – © lundi 10 août 2020
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J'aime la poésie qui me parle et qui chante
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