Une toile inachevée...
Le maître est décoiffé, débraillé...
ses cheveux n'ont pas vu de peigne ...
depuis des jours, voire des semaines
sa barbe parle en mois, en années...
Le maître a les yeux cernés ...
sa palette son amie à ses côtés
le pinceau nerveux et inquiet
il n'est pas ce qu'il veut, ce portrait..
Le maître pense à la blanche toile
à cette muse touchant les étoiles
ce nu qu'il devine sous le grain
ne trouve pas son final point...
Le maître une hanche retouche ..
galbe cette cuisse, rosit une bouche
mais la couleur est fade à sa peau
la nervosité monte monte crescendo.
Le maître renvoie son modèle...
la pauvre dans un drap se voile
il juge son oeuvre d'un oeil sévère
l'artiste est à bout, à bout de nerfs.
Le maître boira toute la nuit ...
la muse le laissera à sa douce folie
le génie dormira seul ce soir..
et ses pastels en garderont de l'espoir.
Isabelle le 09 février 2020
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