Mourir d'aimer ....
Ils disent que cela n'est pas
que d'aimer l'on ne meurt pas...
mais moi je ne les crois pas,
je m'éteins peu à peu, pas à pas...
Ils disent que mourir d'aimer
c'est pour l'eau de rose du romancier
de la fleur bleue sur une feuille de papier
pour conjuguer le tout à l'imparfait
Ils disent que le coeur a ses raisons ...
elles l'ignore juste par déraison...
derrière ces murs caressés de pénombre
se languit un corps cherchant son ombre.
Ils disent qu'aimer peut rendre fou
qu'il suffit parfois d'un baiser dans le cou
pour se souvenir à jamais d'un parfum..
emprisonné à jamais en une peau de chagrin.
Ils disent beaucoup de choses ...
se panse l'absence en une petite prose ...
un poème se complaisant dans le mal d'aimer
une encre de sang dans les veines bleutées...
Ils disent mais la certitude soudainement se tait...
on meurt pas à pas, pâleur sur un visage sans teint...
des cernes sombres sous les yeux que l'on se peint...
mourir d'aimer et puis quoi encore ! ...moi je le sais.
Isabelle le 13 janvier 2020
----------------