Plume d'argent   Inscrit le: 11/8/2019 De: Envois: 347 |
La femme du dessus La femme du dessus
Le principal défaut de ces immeubles des années soixante, c'était d'être mal insonorisés. Hugo le savait en achetant son appartement dans ce quartier de Boulogne-Billancourt ; le neuf était hors de ses moyens financiers. L'énorme avantage de ce quartier était d'avoir su conserver des commerces variés et de nombreux cafés aux terrasses ensoleillées qu'un retraité comme lui saurait mettre à profit ; regarder les gens passer était un de ses passe-temps favoris.
L'appartement du dessus venait de changer d'occupant. A six heure du matin Hugo fut réveillé par le bruit de la chute d'un objet sur la dalle en béton (un réveil peut-être tombant de la table de nuit ?). Pas de chance, il avait tant espéré que le nouvel occupant aurait fait mettre de la moquette. Il entendit le bruit des pas qui se dirigent vers les toilettes, la chasse d'eau tirée, des bruits d'eau dans dans la salle de bain.. Quelle idée de se lever si tôt ! C'était peut-être exceptionnel, pour aller prendre un avion, du moins l'espérait-il.
En descendant pour aller acheter sa baguette de pain, Hugo jeta un œil sur la liste des boîtes aux lettres ; une étiquette portant le prénom de Natacha était l'indication écrite à l'encre pour la nouvelle du sixième ; curieux, se dit Hugo, pas de nom de famille ! Ce ne pouvait être un oubli, peut-être le désir de cacher un nom étranger, dans cette France xénophobe, à moins que, à moins que...Hugo eut honte d'y avoir pensé. Ce serait un comble, une pute dans ce quartier chic. Il serait bon d'en avoir le cœur net, le mieux était de trouver un prétexte pour la rencontrer. Il y avait bien le bruit, avec ses levers matinaux, ses talons qui menaient un bal incessant dans des allers-retours incompréhensibles. Mais Hugo s'était fait une règle de ne pas se plaindre de telles nuisances ; après tout, cela pouvait lui revenir en boomerang, il recevait souvent à dîner un groupe d'anciens combattants qui ne méprisaient pas l'alcool et savaient chanter à tue-têtes des chansons paillardes dont on pourrait aisément lui faire reproche. Il n'était donc pas question de monter à l'étage au-dessus et de sonner à sa porte.
Natacha était un prénom qui portait à rêver. Soviétique, probablement. Hugo avait lu dans sa jeunesse Guerre et paix, le célèbre roman de Tolstoï où une Natacha Rostof était le personnage principal. C'était tentant de le relire, mais il y renonça, trouvant trop long les romans russes. C'était plus simple de laisser aller son imagination. Il la voyait grande, blonde ou brune, il faudrait savoir, vive en tous cas, comme l'indiquait l'allure de ses pas. Quel métier exerçait-elle : secrétaire, mannequin, femme d'affaire ? Manifestement elle était célibataire, pas de voix d'homme perçue.
Le hasard faisant parfois bien les choses, en rentrant de sa promenade quotidienne au bois de Boulogne Hugo vit une femme inconnue qui attendait l'ascenseur, ce ne pouvait qu'être que Natacha. La conversation s'engagea :
Vous descendez à quel étage ?
Sixième
Ah, j'habite au cinquième. C'est vous Natacha qui venez d'aménager ?
Oui. J'espère que je ne fais pas trop de bruit, je me lève tôt.
Pensez-vous ! J'ai un sommeil de plomb.
Et qu'avec mes talons...
Mais c'est normal, pour une femme, les talons.
L'ascenseur était arrivé au cinquième. Hugo dut à regret mettre fin à la conversation en lui souhaitant une bonne installation. Il avait apprécié la délicatesse de son parfum ; c'était toujours troublant de se trouver en compagnie d'une personne du sexe opposé dans l'espace réduit de cet ascenseur.
Donc elle était brune, il eut préféré blonde, mais il n'y pouvait rien. Elle avait aussi eu un petit air espiègle, comme si ce trajet en ascenseur aurait une suite. Hugo lui donnait bien la quarantaine, une femme d'expérience donc ; il n'avait que vingt ans de plus. Veuf depuis cinq ans, il ne restait pas insensible au charme féminin, et sa masturbation hebdomadaire était plus hygiénique que source du plaisir qu'un homme encore vert est en droit d'attendre.
Tous les matins, Hugo guettait les bruits du dessus. Certaines fois, il avait l'impression qu'ils s'adressaient à lui, qu'elle faisait exprès de laisser tomber un objet, que ses pas n'avaient plus le même rythme régulier, comme s'ils lui adressaient un message en mors. Allons, allons, se disait-il, je divague. Oui, je divague peut-être, mais pourquoi pas divaguer ? Parfois ses pas martelais tellement le plancher qu'il avait envie de crier assez, assez, qu'il lui prenait envie de monter à l'étage, sonner à sa porte, la voir ouvrir, elle serait en nuisette, ou en pyjama, il fallait qu'il sache.
Il commençait à rêver d'elle. Passer du rêve à la réalité peut être source de bien des déconvenues, comme la fois où Natacha prit avec lui l'ascenseur en compagnie d'un homme qui lui tenait le bras : ah, Antoine, je te présente Hugo, mon voisin du dessous ; c'est un monsieur charmant.
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