Beaucoup passent devant sa maison
La regardent, sourient et s’en vont.
Est-ce par moquerie ou par mépris
Que l’on croise cet homme sans le regarder.
Oui, il habite depuis peu ici,
Oui, sa peau est noire
Mais son cœur est sur fond bleu.
Si vous entrez, un jour chez lui.
Vous y verrez toutes les couleurs
Dont il peint ses toiles.
Un arc en ciel au-dessus de sa tête
Illumine l’obscurité de ses nuits.
Qu’il soit blanc, noir, rouge
Qu’importe sa couleur :
Ses rêves sont les mêmes que les vôtres
Et ses peines sont pareilles que tout autre apôtre.
Si vous entrez chez lui, par bonheur,
Vous verrez a quel point, fusent les couleurs
Dans son humble demeure.
Il vous dira que ses peurs sont noires
Tout comme les vôtres.
Que ses jours sont gris sans amis.
Et par votre faute, ses nuits sont blanches.
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«La poésie est cette musique que tout homme porte en soi.»
