Au clair de sa lune, la sonate jouait,
Au son de la corne, Muse du poète
Pleurait, elle a vu l’oiseau s’envoler.
Elle a connu ses matins d’hivers…
Les feuilles mortes se sont amassées…
La neige a recouvert de sa blancheur
Toutes ses douleurs, l’oiseau s’est envolé…
Il est parti vers ce long voyage comme ses marins
Au long court qui ne revenait jamais…
Ses femmes de marin, perdues dans leurs brouillards
Comme elles, au son de la corne, Muse du poète l’attendait…
Sur ce banc assise, son Etoile du Berger, à une vie d’ailes…
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