Le Poète est mort.....
Le poète est mort...
Tout seul comme toujours un vers à la main.
Le cœur rempli de vos maux, vous, ses assassins,
Bafoués par ses pairs, il n'aura plus de matin;
Vos outrages ont eu raison de ces chagrins.
Ces méprisants n'ont eu pour lui aucune pitié;
Proie de leurs jalousies, leurs mondes d'envies;
Lui qui ne rêver que de Paix et de cette Amitié;
Il est mort le Poète, tombent les feuilles…
Ces espoirs ainsi trahis, détruit, il s'est tu.
Le poète est mort...
Vous, ses bourreaux, votre éthique dépravée;
Cœur plus inspiré, l'encre a coulé sur le pavé.
La lave de vos rancœurs, et vos calomnies;
Vos accusations infondées, ont eu raison de lui.
Lui, était votre Aède, avec son chant mélodieux
L'horizon, son espoir fondé sur l'amour si pieux;
Il savait nous écrire ses mots si doux, sa passion;
Il n’aurait jamais su conjuguer sans vous le verbe Aimer,
Il ne voulait qu’un Bon Jour en vue d’une Bonne Nuit,
Pour qu’il puisse vous nommer, vous, ces autres pour toujours,
Il était une fois, il est mort le poète, emporté par votre sale poison.
Souvenez vous de cela, le temps où vous étiez amis…..
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