Elle n’a rien d’une cathédrale
Elle n’a jamais fait la une du journal.
Mais ses vitraux sont pleins de charme.
Et l’édifice vous attend dans le calme,
Racontant la célèbre histoire du Christ.
Ses chants s’élèvent dans la nef
Lors des rares rassemblements des offices
Relatant bien des sacrifices.
Autrefois, elle était bondée de fidèles
Gardant tous les secrets du confessionnal en elle.
Elle est amputée de sa chair,
Son cœur est devenu un désert.
Mais les cadres du chemin de croix
Semblent vous parler parfois.
Pas de tympan laborieux
Ses portes s’ouvrent à ceux qui prient Dieu.
Plus petite, qu’une basilique
Plus grande, qu’une chapelle
Qu’importe sa nomination
Du St Père, elle est la maison.
C'est là qu'un jour d'été
On s'est dit oui en toute simplicité.
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«La poésie est cette musique que tout homme porte en soi.»
