Étais-je parti trop tard ? ; je ne pense pas. Costumé comme pour un jour d’enterrement, j’avais martelé les pavés et les quais dans une quête d’allées simples ; coiffées de lys pleurant sur nos mystères cloués dans des impasses sans fin. De marbre, d’allure froide comme cet ami, j’étais dans une posture droite et immobile quand la radio railla à mon encontre en criant sans vergogne que ma station était finale. Monologue me sommant de m’arrêter là , station Opéra. Un colis suspect répétait-elle en boucle, un colis suspect. J’étais si proche du Père-Lachaise, et de son fils accueilli, Alexis. Étais-je parti trop tard ? ; je ne pense pas. Le temps s’égrena encore, sans que tu ne le saches, toi devenu, encore si jeune un colis figé à jamais dans une posture droite et immobile. Un colis suspect plongé en allé simple dans une terre froide martelée de pluie et de Grand Opéra.
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Une tranche de vie, instants d'existence.
