À vingt et une heures elle s’assied à grand bruit au salon, comme son chien mammouth dans un magasin de porcelaine.

Agile, pleine du tout, elle enfile sa robe noire, remonte ses collants et pousse les plumes sous les lits. Elle dit aux auteurs les histoires. Ils en perdent les leurs.

Sur son dos, nos complaintes. Mais quand elle est avec nous, elle porte si fort que la mort n’avance plus.

Addiction

j'ai connu des nuits où la dame en noir restait désespérément noir de noir.

j'avais écrit en ces temps là :

"La lumière qui scintille dans le jour, dans la nuit
Me manque aujourd'hui
Mais qu'est ce qui me manque aujourd'hui ,
Est-ce la lumière qui scintille
Ou l'espoir qu'elle fait vivre."

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Fée Miltanya pour ceux qui le méritent ou Marquise Éloïse pour les amateurs de jeux de rôles...


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