LIRE, MA DEMEURE
M'asseoir. Me poser. Laisser mon regard errer, s'attarder... Le laisser se surprendre, s'attirer par un titre, une couverture... Laisser le hasard se faufiler entre mes doigts... Un livre s'ouvre...
Je plonge. Je suis happée. Un autre m'habite et je deviens lui. Un autre voyage et je voyage. Un autre parle et et je parle. Puis encore un autre et encore... Ou rien qu'un. C'est selon...
Qu'est-ce donc qui me tient ainsi, en haleine ? L'histoire ? Ce n'est jamais qu'une histoire parmi tant d'autres. Mais sous l'histoire, qui parle, avec qui je résonne dans le cœur de son cœur, dans le cœur de mon cœur, dans le sentir de l'événement, dans le reflet, dans le miroir qu'il me propose.
Je deviens lui, elle, la parole dite, l'émotion. Je me reconnais. Il est je. Elle est je. J'entends, de l'intérieur, la couleur qui s'éveille, qui m'habille. En même temps, je vois l'orchestre sur la scène.
Le temps n'existe plus. Mille vies dont je suis. Oubliées. Resurgies. Mouvantes. Et autant de pays, de mers, de volcans, de soleil et de pluie, de vent, d'orages. Et autant de maisons pour la curieuse qui visite, incognito, le soir, à la lueur d'une bougie, les pièces délaissées, anciennes, surannées, dont les murs parlent encore, dans le secret silence...
Éternité. Leçons de choses, d'âmes, de sagesse...
L'histoire n'est qu'une histoire. Qui passe...
Et sous l'histoire, QUI demeure ?...
Je suis... Toujours et encore et encore....
Anne De May
2017
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Charlie Chaplin
beau partage plume d'oiseau 
