Plume de platine   Inscrit le: 8/4/2017 De: Hauts-de-France Envois: 4455 |
Monsieur Hugo [Lettre fictive] Monsieur Hugo,
Je vous écris cette lettre car je suis indigné, oui, indigné, scandalisé par le roman que vous venez de publier. Cet Homme qui rit, votre écrit infâme, qui vient d'être édité au début de cette année 1869, cet ouvrage, je le devine, a été largement inspiré par notre rencontre, il y a un an.
Je vous rappelle les faits : vous vous promeniez dans la compagne normande en compagnie de votre chien, profitant de la belle journée de printemps. A un moment, votre compagnon à quatre pattes vous a échappé. Vous l'avez appelé. Il aboyait au loin, s'en prenant à un malheureux qui essayait de cacher son visage. Cet infortuné, c'était moi, et votre chien ne cessait d'aboyer à mes oreilles. Vous êtes arrivé, vous l'avez calmé. Vous m'avez posé des questions. Je vous étais reconnaissant d'avoir apaisé cette bête furieuse, je vous ai tout dit.
Vous étiez intrigué par mon visage défiguré, par mon désir de me dissimuler, d'éviter les regards d'une foule qui ne pouvait qu'être hostile envers moi. J'étais affreux, en effet, et je n'inspirais pas la pitié, mais le dégoût. J'étais un monstre, qui faisait rire, tant il était laid. Mais vous, curieusement, vous aimez les monstres : Quasimodo, Han d'Islande, Triboulet, vos romans en sont pleins, vous vous délectez de leurs aventures pathétiques.
Avec un grand sourire, pour m'amadouer, vous m'avez interrogé sur ma difformité, cet accident affreux qui a changé mon existence, ce coup de sabre qui m'a défiguré enfant. Je voyais que je vous intéressais, j'étais heureux, je vous ai dit mon nom : Gwynplaine. Vous m'avez demandé de vous raconter ma vie, de vous décrire les réactions que je suscitais. Je vous ai même confié l'amour impossible que j'avais pour la plus jolie jeune fille du village, Dea, la déesse.
Hélas, voilà que par hasard, récemment, je suis tombé sur un exemplaire du dernier roman que vous avez publié. Ma triste condition de monstre, mon nom, celui de la femme que j'aime, vous les avez repris, utilisés ! Mon portait fidèle y figure. Ironie du sort, vous avez donné comme titre à cet écrit immonde "L'Homme qui rit".
Non, je ne ris pas, de voir à quel point vous avez exploité, utilisé mes confidences, trahi ma confiance, moi qui pensais avoir rencontré et trouvé un ami ! Vous avez fait de l'argent avec mon désespoir.
Je voulais vous le dire. Cela ne sert à rien, bien sûr, vous êtes le grand romancier célèbre, je ne suis qu'un pauvre homme disgracié au fond d'une campagne lointaine. Mais les pauvres ont aussi un honneur, un cœur, une colère. Et l'indignation que je ressens, je voulais vous la jeter au visage.
Gwynplaine Dupuytren
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