La crise de foi peut donner la nausée...
J’ai l’air frais de l'ange
Au profil de chérubin
Qui plaît mais dérange !
On me dit lutin
Dans un palais que j’anime
Sans aucun mutin !
Un Å“il magnanime
Me rapporte en bon limier
Tout ce qui s’arrime !
Or l’air coutumier
Du féal est l’allégeance !
Alors, infirmier
Qui soigne en urgence
Le mal de la rébellion
Sois sans indulgence !
Hé, toi ! Trublion
Qui veux labourer mes terres
De ton aiguillon,
Pour les commentaires
Attends encor quelques mois,
Car tes prolétaires
Sont rouges d’émois !