Une plume à la main...
Les petits poètes à la plume....
on les dit écrivailleurs ..d'ailleurs..
en herbe humide de rosée fraîcheur
quand bien même émergeant des brumes...
Ils en racontent des histoires...
des petites proses délicates
mais aussi si déchirantes...
quand inspire le tout dernier soir...
Ils trempent dans l'encrier géant
le ciel avec son encre bleu gris
fusionne avec la petite poésie...
le nuage se fait de coton blanc...
Ils aiment à dire leur misère...
ce qui les chavirent d'amour..
mettent en vers une cour...
pour une belle douce amère....
Ils inventent leur romance...
si elle n'est pas des plus poétiques..
brodent quelques rimes platoniques..
et promènent ici et là leurs errances...
Ils peuvent chuter ..s'affaler..
quand la muse se fait désirer...
la plume dépressive..fatiguée..
éteinte sur un bout de papier...
Ils ont l'âme en peine ..et sont peau de chagrin...
traversent le temps mal assis sur un quatrain
se prostituant parfois telle une triste catin...
dans un si triste bordel ..la plume à la main...
Isabelle le 11 mai 2017
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