MUSE...
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Ces lignes au matin tremblent comme des ailes,
Virginale blancheur qui n'attend qu'un seul mot,
Ma muse es-tu là , que fais-tu donc ma belle ?
Lorsqu'un et mille oiseaux viennent prendre leur place...
Au murmure de l'encre , aux tempêtes des mots,
Ecorché sous la plume, le feuillet blanc grimace...
Mes pages ont souffert de nombreuses ratures,
En voilà deux ou trois, froissées de liberté,
Jetées dans le panier, en vilaine censure.
Aide-moi à guérir, toi qui vis dans la lune,
Déesse de l'écrit, quel jardin te retient,
Que tu ne puisses aider ton amie d'infortune...
Pose en majuscule le tout dernier espoir
Sur l'envol de voyelles dont tu as le secret.
Pour que mon ciel soit bleu, j'ai besoin de le voir...