Je ne sais pas ce qu’elle a ce soir.
Elle se traine sur le papier de soie.
Pour écrire des vers, elle se fait prier
Elle se balance, trébuche, vacille.
Elle ne veut rien savoir, elle oscille.
Pourtant, j’ai tant de chose à vous dire.
Son encre se dessèche,
A la lueur d'un cierge.
C’est alors que ma feuille reste vierge.
Une plume mélancolique et triste
Rien de bon pour poétiser.
Je voudrai tant, que sans relâche
Elle laisse ses traces sur cette feuille blanche
Ou vous pourriez lire des mots qui dansent.
Des mots qui vous touchent et qui chantent ;
Mais non, ce soir, elle n’en fait qu’à sa tête.
Maintenant son encre est complètement tarie
Puisque ce soir, cette plume est stérile.
Puisqu’ elle ne veut pas m’aider
Je la repose délicatement dans son plumier.
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«La poésie est cette musique que tout homme porte en soi.»