Le printemps nous est revenu
Et les prés s’habillent de vert.
Le printemps nous est revenu,
Avril est arrivé d’hier.
Les fleurs émaillent tous les prés
De taches variées et jolies.
Les fleurs émaillent tous les prés,
Le vent murmure en friselis.
Les buissons ont pris des tons d’or
Et les abeilles s’y reposent.
Les buissons ont pris des tons d’or,
Il semble que le temps se pose.
Oiseaux passent en migration,
Eveillant des échos divers.
Oiseaux passent en migration,
Chantant la mort de l’hiver.
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Science sans conscience n'est que ruine de l'âme (Rabelais)