Je la désirais miroitante comme un mirage soumis
Avec de la bouche jaillissant une pourpre lave
Pourpre, pourpre comme le flux que crache
Le malade se noyant dans sa propre bave
Sous ses yeux coulait l’eau d’un fleuve
Où l’on ne se baigne jamais deux fois
Sur ses lèvres se reflétait une obscure clareté
Au goût de l’arsenic que l’on boit en rêve
La lave engloutissait sur son passage
Chacune de mes pensées fantomatiques
Il en était fini de la hantise mauvais présage
De l’objet du désir balloté par des oscillations-perpétuelles
Sa vacuité sentencieuse aux allures vacillantes
Ébranlait le fondement soudain si fragile
Où l’on croit bâtir l’empire de l’innocence
Qui demain s’effondrera dans un dernier soupir.
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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.
Elupia Byhr
