Cranes roussis,
Poussières,
Forment le tapis,
De cet enfer.
Débris de toutes sortes,
Calcinés,
Duvet cendreux,
Ferrailles,
De béton armés.
Cela fume encore,
En volutes, noires,
Sortant des désespoirs,
De souvenirs incolores.
Pourtant figés,
Dans le temps,
Fossiles, hurlant,
Silencieux,
Que l’on ne saurait rejeter.
Oublier,
Ces instants,
De corps démembrés,
Les odeurs de sang ?
L’ombre,
L’insanité…
Humanité déconfite,
Résorbée et adjointe,
Au fiel immonde, de la brutalité.
Aathahorus 04/09/2013
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Il n'y a pas d'amour, pas de douleur, pas de jours heureux et de malheur sans vie.