SANS UN INSTANT DE DOUTE...
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Les arbres sont transis, nus d’un hiver précoce,
La saison s’est assise sur les villes, les monts,
Son fantôme s’étire faisant triste négoce
Avec le vent mouillé parfumé d’horizon.
Le froid aux dents crochus mord la terre blanchie.
Au silence pesant la brume se suspend,
Muette est la campagne quand le froid la nourrit
De flocons gracieux cachant tous ses tourments
Les bois et les sapins courbés sous la blancheur
Semblent sortir d’un conte tant semble irréel
La dentelle fragile des ramures en pleurs
Faisant planer leurs ailes sous un rayon de ciel
Délicate saison, hiver que l’on redoute,
Qui aux chants de Noël, à nul autre moment
Partage ainsi la paix sans un instant de doute,
Donnant au soir tombant la beauté du présent…
